"Feio e inútil: pescoço fino e cabelo embaraçado e uma mancha de tinta, um leito de caracol. No entanto, alguém o amara, o carregara em seus braços e em seu coração. Não fosse por ela a raça do mundo o teria esmagado sob seus pés, um caracol sem ossos despedaçado. Ela tinha amado seu sangue aguado fraco drenado do dela própria. Era isso então real? A única coisa verdadeira na vida?"

Ando lendo coisas novas, também. Se conseguir terminar a escalada com tubos de oxigênio e sherpas, vou tentar depois no original, comprado em 1995 e ainda reverentemente intocado.