Depois de ler "A Casa de Astérion" finalmente entendi por que gosto tanto do vovô Borges: ele é incrivelmente infantil.

Na sua escrita, o mundo segue sendo cheio de esconderijos secretos, passagens subterrâneas, tesouros perdidos, personagens heróicos e criaturas fenomenais, literal e figuradamente falando. O tipo de mundo em que eu achava que eu vivia quando tinha 6, 7 anos, eu e meus livrinhos ilustrados sobre o abominável homem das neves, Atlântida, o Mary Celeste, pirâmides, OVNIs, o monstro de Loch Ness e fantasmas escoceses.

O mundo como um labirinto.

Ele parece nunca ter perdido a fé neste mundo, e de certa forma passou a vida inteira recriando-o, reconstruindo os seus caminhos e descaminhos, a despeito da modernidade.

Hoje esse mundo não é mais possível, talvez nem mesmo para quem tenha 6 ou 7 anos.

Está tudo mapeado, iluminado, sinalizado e climatizado. Uma que outra bomba pode explodir aqui e ali de vez em quando, mas um shopping é um shopping é um shopping. A segurança vem, limpa os destroços, recolhe os corpos e tudo continua no dia seguinte.

E mesmo que existam alguns últimos minotauros, não há mais ninguém disposto a escrever sobre eles.