Com os sinus faciais podres, colocando soro o tempo todo, princípio de febre, uma chuva de irrigar plantação caindo, estou no Real Chopp esperando um caldo verde e a hora de ir pro estádio.

Uma senhora não muito elegante bebe um uísque, entre grasnados de Heleninha: UJ JOVENSH NÃO TEM MAISH RESHPEITUM. NEM PELO PAI, NEM PELA MÃE NEM PELA AVÓ. VOU APAGAR TODUJ UJ COMPUTADORIJ DU MUNDU... NU CÉU!

O Ceará aparece na minha mesa, rindo: MUTCHOLOCA A TIA, NÉNÃO, RUSSO? TÁ DESDE ONZORA DA MANHÃ E NÃO LARGA O COPO.

Pode crer. Eram 18h30min, passava da hora de sair para a Ilha. Dei cinco barão pro Ceará e não esperei troco. Trânsito infernal, chego no Centro justo a tempo de pegar o Diogo no horário combinado: 19h30min. Para sorte não há muitos momentos de contenção de tráfego até chegar à Ilha do Governador. Em menos de meia hora já é possível ver a movimentação de torcedores e polícia. Muito, muito pouca gente. Desses públicos que eu estava acostumado a pegar nos domingos de inverno dos campeonatos gaúchos da década de 90. O estádio luso-brasileiro também dá esta impressão de desimportância. Arquibancadas de madeira, ao relento. Um escudo da falecida Portuguesa Carioca, da qual nunca havia escutado até então. Os times entram em campo sem pompa, as crianças da escolinha de futebol não acompanham Botafogo. Não há fogos. O grito de uma torcida de não mais que duas mil pessoas é melancólico. FOOOOGOOOOO FOOOOOOGOOOOO. Parecia ilustrar a chama da refinaria de Manguinhos, que se via ao longe. Fraca, opaca, perdendo força por falta de vontade.

Muitos cambistas tiveram que enfiar seus ingressos rabo adentro esta noite, como os botafoguenses enfiaram sua bandeira. O ex-líder do campeonato não entrou em campo.

Não há mais por que temer o dia 25 de agosto, ou o próprio agosto.

O resto é jornalismo.