1998 ou 99 - Saio do Guion emocionado com a maior pérola do humor negro já produzida.

2005 - Sem lembrar de nada e praticamente com a mesma sensação de ver um lançamento, acho o filme definitivamente meio bobo.

1) Não teve nenhum CLOSE UP meu constrangedor. Bom.

2) Três músicas, TRÊS MÚSICAS para cada banda, de um total de uma gravação de no mínimo umas seis, tocadas DUAS VEZES cada.

3) Enquanto que o resto MACAQUEOU, curti ver uma certa timidez nos meus amigos. Postura bem sóbria, até no making off. Palmas.

4) Ainda não encontro palavras para o quanto Cachorro Grande é a pior coisa já feita no universo e o quanto é incompreensível que engane tanta gente. É uma banda para estimular apenas um sentido: o olfato. Tudo fede. Paulo Miklos faz juz à cara de cocô sendo o convidado dos cuscos.

5) Ultramen também é muito ruim, putaquepariu. Já tem mais de 5 anos. Som ÉTNICO. O convidado vai na mesma linha COCOZÃO: Falcão, d'O Rappa. E viva a Lapa e a Cidade Baixa dos mijadores de calçada.

6) Wander fez um show meia boca e foi o que mais convenceu no quesito ESTRELA. Palmas. Jimi Joe é patético no sonambulismo.

7) Alguém ainda agüenta Amigo Punk e seu status de hino do rock gaúcho?

Daqui a pouco, às 19h, Acústico MTV Bandas Gaúchas. No show da Bidê ou Balde disseram que eu e um outro jornalista gaúcho (muito mais importante) aparecemos em uns 80% das cenas de público, sorrindo de orelha a orelha a ternura de nossa banda do coração.

Acostumar com o que se tem e amá-lo na medida do possível - já que o tempo é curto e logo todos estaremos mortos - ou partir em uma busca incansável do ideal, exatamente pelo mesmo motivo?

UPDATE: (não vale apontar o caminho do meio, Parada. muito fácil)

Caderno de Cultura da Zero Hora deste sábado levanta a questão: que esperança existe para um Estado que tem como ícone cultural o Sr. Paulo Sant'Ana?

É então que tu folheia o restante do suplemento Jr. e chega na página dois, na qual uma foto estampa Carlos Heitor Cony.

Sempre vi com restrição irônica esta categoria de status, no Orkut e na vida, mas intimamente creio que também a desejava algum dia. Poderia ter colocado mentirosamente antes, mas não teria o mesmo sabor. Escolher, ainda que pelo peso das circunstâncias, é o que vale.

E pra que ser sincero, no Orkut? Porque sim, ora.

Acho que uma das coisas que se pode ter certeza a respeito de mim mesmo é que sou sincero até quando minto. E sim, o CAZUZISMO desta declaração me envergonha. Mas nem tanto.

Você acredita em karma?

Sua experiência pessoal aponta para um "bate-volta": tu sacaneia e logo em seguida é sacaneado, não necessariamente pela mesma pessoa?

Opine nos comentários.

E quando estava pronto pra morrer, entrou um arzinho pra prolongar a agonia.

O bicho de pé já não estava lá.

Escaldado pelos constantes chutes do aeroporto por conta de vôos lotados adotei desde hoje a estratégia de pegar o primeiro vôo do dia, seja ele via São Paulo ou não. Havia três saindo por volta das 7h: dois para Congonhas e um para o Galeão. Não há possibilidade de sobrar, pensei. O check in da Varig recebia uma multidão de rodoviária em véspera de feriado mas, de fato, pude pegar um dos vôos para a Paulicéia.

No ar, cumprida a hora e pouquinho regulamentar, estranhei que a aeronave não fazia a aproximação, muito pelo contrário: ficava zanzando de um lado para outro. Em alguns minutos a explicação, bem frisada:

- Informamos aos senhores passageiros que um vôo da TAM congestionou o espaço aéreo de São Paulo por conta de uma emergência. Assim que a aeronave da TAM pousar em Guarulhos, a situação deve se normalizar.

Não havia qualquer necessidade de citar a companhia aérea, mas o piloto, com um claro sotaque gaudério, não perdeu a oportunidade. Ele também agradecera em nome da "nossa Varig" a escolha.

Perdeu-se nesta brincadeira de esperar o avião finalmente pousar e pegar logo em seguida a ponte-aérea umas 3 horas. Mal sabia eu que toda a cidade de São Paulo enfrentava engarrafamentos e atrasos monstro. Ao pedir informação sobre atraso dos vôos a uma funcionária TAM, o troco do outro pólo:

- Queira digirir-se a um funcionário Varig, nós somos da TAM.

Eu gostava bem mais quando havia operação conjunta.

Rua da Praia, cerca de 14h, me aborda uma mulher de seus 35, 40 anos. Procuro ser simpático e não aparentar nenhum pavor por não ter nenhuma ocorrência precisa para aquela feição, embora ela parecesse familiar.

- OI, GERMANO, sou a RITA, amiãga do RAFA.

- Ahn, oi.

- Mas eu achava que tu morava no RIIO!

- Eu MORO, vamos sair do meio da rua.

- Vamos. Mas então, que tu tá fazendo aqui???

- Estou me abastecendo de um pouco da melancolia outonal portoalegrense.

(sem entender a ironia) - Aaaaah! PORTO ALÉAGRE é DIMAAAIS mesmo, néa?

- Com certeza.

- E tuã, que tu tá fazendoa? (sem esperar a resposta) O Rafa largou a secretariaaa e agora tá... (não ouvi tentando imaginar que Rafa, que secretaria).

- Mas então tááá, eu vou ali no Mcdoanaldis comer um lanchinho que tenho que vuaaaar.

(em silêncio) - Que Rafa, meu Deus do céu? Quem será esta mulher?

Ela sumiu na loja enquanto eu caminhava contra o fluxo de gente, aliviado mas angustiado para descobrir quem seriam estas pessoas e que relevância teriam na minha vida para ter a necessidade de me abordar na rua. Não foi o único encontro casual do dia e nem da viagem. Pode facilmente ser interpretado como frescura, mas acho que foi dessas coisas decisivas que me empurraram para uma cidade nova e maior estes encontros não escolhidos, não desejados ou provocados, simplesmente atirados na tua cara sem chance de defesa que não o grosseiro baixar de cabeça para ignorar a pessoa.

Hora de voltar.

Acordei num estranho lugar sem móveis dormindo num colchão sem roupa de cama ou travesseiro. Da festa, lembro apenas de alguns primeiros momentos. Do resto insisto não reconstituir, seria inútil.

A limpidez do ar foi uma coisa, assim, notável pelo olfato, pela visão e até pelo tato. Foi abrir a atmosfera do avião para o ar de fora que a quentura das turbinas deu lugar a uma coisa que fazia tempo. AR CONTINENTAL. E numa temperatura civilizada. A elegância mais uma vez substituiu o derramamento de suor e pude estrear meu terno, que agradou alguns e a outros não no meu churrasco de boas vindas na maravilhosa Ravenna. Todos ainda estão aqui e bem, alguns apenas acompanharam meu envelhecimento sutil e o aumento de peso não tão sutil, no meu caso. É bom revê-los.

E, na chegada, aquele terminal novo e limpo com aquele enorme PORTO ALEGRE em caixa alta. Sacanagem, precisou grudar os olhos na janela para o cara do lado não ver que eu mal conseguia segurar uma agüinha que brotava do olho.

Rodar e andar para descobrir que a cidade que te viu crescer é a que merece te ver envelhecer. Mas será que vou envelhecer já? O frio, este edredon e o chimarrão devem estar me dando idéias de vô. Mas ah, se Porto Alegre fosse sempre como no outono e o verão não existisse. Reatava já.

Agora eles aprimoraram as técnicas de tortura a GCs. Emitem cartões de embarque selados para depois verificar se ainda há lugar no vôo.

Daqui a pouco estarei aí, Porto Alegre. Sim, presença garantida na festa do insanus.

Eles têm os protestos mais insanos. Mas também, a julgar pelos dois filmes coreanos que já vi, também lançam filmes com as temáticas mais dementes. Um deles vi hoje. Um que vi há alguns anos não consigo lembrar. Era sobre um sadomasoquista que desvirginava uma guriazinha e enchia ela de porrada. Pesados, engraçados, histéricos, depravados, os dois. Perfeito.

Meio em cima, bem em cima do post, dou o tardio serviço:

Edições K lançamento, daqui a pouco, no Bar Brasil, Lapa, Mem de Sá com Lavradio.

Patrick está aqui e mostrou, junto com a prestimosa mulher do Delfim, como se faz um delírio gastronômico ridiculamente barato. Calabresa frita + alho + manjericão fresco + molho de tomate em cima de massa parafuso. As quantidades vão do bom senso de cada um. Agradou a todos, como sempre agradam suas visitas.

Mas enfim, se tu é do ou tá no Rio, pinta lá no melhor bar, o alemão da Lapa, o que sempre fecha 23h, o Bar Brasil. Estaremos lá assistindo Treze x Fluzão.

Aquela coluna lá no finalzinho da Veja, lida sempre com o suporte da foto, SEMPRE me arranca gargalhadas.

Tem que ser muito filha da puta para colocar numa revista de circulação nacional que "toda vez que recebo um convite para ir a Cuiabá por R$ 10 mil, penso que pagaria R$ 15 mil para jamais ter que botar os pés em Cuiabá" (citação de memória). Explosão seguida de implosão em mil farelinhos de carne.

E a foto. Putaquemepariu, a foto. Toda séria, te olhando. Eu amo Mainardi.

Diogo e Juremir masturbando um o do outro, Clara Gomes falando de literatura juvenil, João Paulo Cuenca e Dodô nunca-vi-mais-gordo sendo vanguarda no estande, amigos acompanhando tudo isso no Paralelos: o blog. Tudo isso chama, mas não motiva a viajar até a Zona Oeste para pagar R$ 10 a entrada, mais R$ 10 de estacionamento e um saco arrastando pelo chão no Mastercard. Enfim, passo longe da Bianal.

Mas aqui é que há uns dias já se falou o mais engraçado sobre o shoppinzinho de livros do Riocentro.

Indie, mas indie mesmo é sonhar na sesta da tarde com um filme que mostra John Lennon e Kurt Cobain trocando idéias. Kurt & John, o nome do filme. E o pior é que eu era um dos personagens. Douglas e Aline também. Até um inindentificável TRAILER DA CIDADE BAIXA fazia parte.

Esta minha bronquite tá melhor que benflogin para estimular a demência.

Estava dirigindo pela Atlântica (seria o equivalente à Farrapos, meus saudosos amigos, mas é ainda mais perto de casa) quando noto algo estranho na puta que fica na esquina do meu prédio. Imóvel, sem qualquer atitude além de uma posição meio arqueada para trás, exibia seu portentoso instrumento de trabalho, sem calcinha. Tive uma enorme pena dela. Tanto mais porque não era em absoluto uma figura desagradável: os pêlos eram bem distribuídos, os lábios não tinham aparência de pneu gasto, nada indicava que se tratava de uma profissional: apenas o horário, com o sol já acariciando as ondas de Copacabana, o vestuário (a falta dele) e a imobilidade conformada com a qual se oferecia.

Eu tinha um post sobre a falta de sentido da reclamação das mulheres que denunciam o interesse exclusivo em sexo dos homens seus companheiros. Poderia até ser uma boa ilustração, esta imagem, mas ao invés disso acredito que tirou toda a relevância que minha argumantação poderia ter.

Não deveria ser novidade deixar de fazer coisas por causa de grana, mas não ir a isto dói.

Ligou normal, o filho da puta. Só meio diferente na configuração.

Bom, ninguém se importa mesmo.

Primeiro ele ligou e revelou estar desconfigurado, a resolução do monitor estava nos 800 x 600 e toda a área de trabalho estava com umas cores que sugeriam a viagem de alguma droga. Fotos também adquiriram tonalidades mutcholocas. Tentei reiniciar e ele ficou "tropeçando" em um dos processos de inicialização. Ontem de madrugada religuei e os sintomas eram os mesmos. Será que a placa de vídeo foi pro saco?

Depois de arranhar o carro e tê-lo arrombado no mesmo dia, agora o computador estraga. Vou pesquisar se maio tem sido tão bom assim nos últimos anos.

E-mails: posso não responder.

Obrigado, arrombaguardador. Tu, que sempre que não estás cuidando dos carros que pagam talão cuidas para que os poucos que não o fazem, seja o motivo que for, se arrependam de não o fazer, mesmo que sem níquel no bolso.

Tu conseguiste fazer do Botafogo um pouquinho Bom Fim, me fizeste sentir em casa. Pelo todo, obrigado, arrombaguardador. Obrigado, Cesar Maia. Obrigado, Brasil.

Comer é com televisão ligada. Quem vive em família não tem muita escolha: novela é imposta pelas mulheres da casa e o jeito é se conformar com o mindfuck e curtir. Cleo Pires acaba fazendo a glória.

Hoje houve a melhor de todas. Depois de forçar uma carona, a garota começa a pilhar Edson Celulari com papos a respeito de casamento e amante. Perturbado e olhando para o pedaço de mau caminho, o babão bate o carro. Ao que acontece a melhor fala de toda a novela.

- Hahahaha. Que vacilo, tio!

O filme do Hitler (lincar pra quê?) me deu aquele mesmo gostinho de assunto proibido de Paixão. E alguns sentimentos semelhantes de compaixão também. Assim como considero impossível não sentir alguma espécie de estranho deleite em ver o Cristo açoitado, porque foi por nós, duvido também da chance de não se condoer pela ruína do povo alemão, por mais que as bombas do exército vermelho sejam apenas o karma fazendo a reviravolta que se convenciona chamar de justiça e que acontece tão aleatoriamente. Porque também foi por nós, construiu o que convencionamos chamar de mundo atual.

Fui achando que era uma reunião de trabalho. Foi assim que me venderam a ocasião: um meeting no qual estariam pessoas do mundo fashion carioca, mídias, etc. Marcaram comigo num restaurante chamado "Madame Butterfly", na Barão da Torre, ponto chiquézimo da chiquézima Ipanema. Poderia ser uma chance daquela tarefa hedionda mas indispensável para conseguir uma ocupação: conhecer gente.

Fui a Niterói ontem à noite. Os motivos não vêm ao caso. Quando o lugar em que estava começou a oprimir, me dediquei a uma das coisas que mais gosto: procurar bares desconhecidos em uma cidade desconhecida. É muito massa quando as ruas começam a fazer algum sentido após algumas tentativas frustradas de encontrar seu nexo. A gasolina estava acabando, mas havia bastante para voltar ao Rio, pelo menos. Indo na medida do possível em direção à orla acho que procurava Icaraí, pela fama de ser a Copacabana deles (para ser Copacabana tem que ter muito bar, ora) - mas não tinha muita noção do que queria, na verdade. Creio que falhei. No entanto, uma concentração de bares em uma rua de nome familiar (Quintino Bocaiúva) salvou o final de noite. Tinha a sofisticada filal niteroiense do Devassa, mas sabiamente optei pelo Academia de Niterói. Chope a preço normal e, com fome, tive a alegria de encontrar no cardápio Weisswurst com salada de batata por um preço razoável. Apesar de ser mais de duas horas da manhã o garçom anotou o pedido com uma expressão neutra na cara. Depois de dois chopes, perguntei pelas minhas delícias alemãs. A resposta foi ótima: as batatas estavam sendo cozidas na hora, por isso a demora.

A espera confirmou: delicioso, todo o prato.

Atravessei de volta a ponte. Gordo, bêbado, feliz. E bem acompanhado.

Mesmo sabendo que é no mínimo exagerado - Niterói é a capital da qualidade de vida do Estado e os preços são bem menores que no Rio - tenho que citar uma frase cujo autor me foge da lembrança. Perguntado sobre o que achava da ponte, recém construída, o cara falou, com maestria:

É, por um lado é bom. Pelo outro é Niterói.

Alguém já viu erro de arbitragem mais escandaloso que o do jogo de ontem?

Mas não me queixo. Não tinha que ter tomado o gol, naquele joguinho de merda.

Estava caminhando por Ipanema quando vejo um velho chegando na minha direção.

Cid Moreira, penso.

Não era.

Mas logo em seguida vem um rosto conhecido.

Era Edmundo, caminhando pela ciclovia.

Não sei, mas acho que ele mancava nas havaianas. Certamente efeito daquele TOCO que ele tomou do MARCÃO, em 1995 no Beira Rio, que ENCERROU sua carreira.

Este filme tem a melhor ambição: quebrar a idéia fixa de mostrar um vilão como alguém não-humano. Isto é humanismo.

Mas é claro que, como bom humanista que sou, entenderei a obviedade de dizer que minha opinião tem os motivos óbvios. Como misantropo niilista, ignorarei esta opinião.

Não são muitas as coisas que me fazem ter saudade de Porto Alegre.

Quando acordo e não sei onde estou, o default ainda é Porto Alegre, penso em duas coisas, irracionalmente: ir comer um churrasco por 10 pilas ou ir no ZAFFARI comprar QUALQUER coisa.

Com toda a sensação de derrota que volver al pueblo carregaria, pelo menos voltar a ir no ZAFFARI de novo sempre que quisesse ia me encher de lágrimas os olhos.

Pois bem, a PADRÃO acabou de dizer que, além de tudo, o Zaffari é o único grande grupo de supermercados varejistas ainda 100% brasileiro, depois da aquisição de 50% do Pão de Açúcar pelo Casino, francês.

Para argentinos, Brasil deve "pagar" por status de líder

Brasil e Argentina necessitam (um do outro) e aqui ninguém discute a importância do Brasil e seu papel no contexto mundial", afirmou Eduardo Sigal, subsecretário de Integração Econômica da Chancelaria Argentina (equivalente ao Itamaraty). Mas isso não pode ser gratuito ou às custas dos outros sócios do Mercosul", acrescentou o subsecretário, em entrevista a uma emissora de televisão argentina. O mesmo discurso tem sido feito pelos industriais do país.

Alguém tem que avisar os cabeludos que Mercosul não é decisão de eliminatórias para a Copa. Que racinha. Nunca podia ter dado certo mesmo. Quem tá gostando são os comedor de cachorro-quente, que vão enfiar a lingüiça da Alca já já.

Neste semi-isolamento que a idiotia e desinteressância exterior me impõem, tenho me divertido com filmes - esta forma de realidade apurada, de certa forma melhorada. Lembro vagamente de ter visto o Dogma no Guion, mas este primeiro filme do Gordinho é muito melhor. Idiotia apurada, escolhida e reproduzida em sua quintessência, com atuações de texto na ponta da língua. Muito divertido.

O grau de saturação que experimento pelo mundo exterior é cada vez mais intolerável. E o pior é que não está acompanhado de necessidade de isolamento ou ausência de comunicação, pelo contrário. Gosto de conversar com pessoas e de ser surpreendido por exemplares interessantes do ser humano, especialmente deste peculiar espécime denominado carioca. Foi para ser surpreendido que vim. Mas não está acontecendo. Praticamente sem exceção, a tônica é o diálogo pré-achaque - reflexo deste país em que a classe média branca decadente é a maior vítima da concentração de renda. (Considerem esta minha contribuição tardia para a capa da ironia. Embora fale sério.)

Mas vim querendo falar de funk, este do pancadão, da siririca na cara, do álcool com fósforo no X-9 vacilão. O valor dele não é a forma como é feito, mas a leitura que nós, os intelectuais de boteco no país do analfabetismo funcional, fazemos. Nós rangemos os dentes ou rachamos o bico com as letras, mas o caso é que não é irônico - o universo dos caras é aquele ali e não passa disso, enquanto que, das camas confortáveis e da internet banda larga podemos nos distanciar, achando a maior graça. Eu mesmo, quando acordo bêbado ainda de outro trago sem sentido, vejo subversão no pancadão, mas estou sóbrio há alguns dias para achar um pouco triste. É melhor que qualquer sertanejo, é melhor que qualquer dance ou trance ou rap ou jungle, é sincero, mas é expressão de miséria. E é esta miséria que refletimos exaltando funk, ainda que por consumo irônico. Vai falar com os caras e não tem nada de ironia. Eles tão ali para se divertir e para chocar, mas em última análise tem quase o mesmo efeito que o grito de anúncio dum assalto. E, por mais que comece com piada (SÓ EXISHTE DUAJ VACILAÇÃO NO MUNDO, É VIRADO VIADO E CAGÜETÁ), o hit Fogo no X9 de Cidinho e Doca soa como um daqueles cânticos tribais africanos pela tristeza de ter que queimar o irmão no microondas porque ele traiu a firma.

Eu tô de saco cheio com o funk. De saco cheio com a miséria mental do Brasil. E não posso nada contra isso.

E não é que rola uma friaquinha nesta cidade tropical? Principalmente às 7h. Bem na medida. Que maravilha.

Olhem pra cada detalhe da foto. A expressão de pura genialidade nos traços, as marcas de sol, as formas.

Ele se casou MEIO-VIRGEM, senhoras e senhores.

É uma imagem perfeita da política. Seja na figura de George Bush sendo publicamente ridicularizado pela mulher, Tony Blair lançando na calada da noite um míssil nuclear de longo alcance, Lula em cada suspiro ao microfone ou Kirchner com invejinha das pretensões brasileiras. Eles ficam com o dinheiro enquanto tu te mata para entregar a declaração do imposto de renda. E tu não faz NADA.

Acordamos e tinha uma kombi com uma coroa de flores estacionada na porta. Ficamos olhando. Minuto depois, entra na kombi o CAIXÃO. Ataque de riso ainda meio bêbado. Ainda um pouco depois, um copo quebra.