A vida. O livro. O filme. A carreira. A obra. O eu. A formação. A transformação. A reinvenção. Os paradigmas. O sentido. A falta dele. O blogue.

O acidente com o Boeing da Gol, seguido alguns meses depois pelo da Tam, foi além de colocar em debate o sistema aéreo, a aviação comercial, o governo Lula - que, aliás, já davam motivos suficientes por si mesmos para o questionamento. As duas tragédias seguidas, principalmente a segunda, da forma como aconteceu, um desastre no qual todos os indícios apontavam as iminências de acontecer, foram um duro golpe na auto-estima nacional. Qualquer um que tenha nascido nos limites do Braziuzão ficou tomado pela vergonha da decisão que seus pais tomaram, ao julgar que seria uma boa idéia produzir mais um cidadão para este país. A queda do avião em Congonhas mostrou que somos uma bosta, um fracasso completo como coletivo social. Isto pode gerar uma atitude positiva, uma discussão sobre como podemos finalmente começar a melhorar (partindo do princípio que o crash do Boeing foi mesmo o fundo do poço, se é que somos mesmo capazes de superar este recorde da vergonha) ou a atitude derrotiva de assumir que não podemos mudar, que tudo vai continuar sendo a degringolada moral progressiva em espiral que sempre pode ficar pior.

Acho difícil ir além na generalização sem cometer alguma bobagem absurda, mas o recente episódio dos playboys que espancaram uma doméstica escancara o que, a meu ver, é a origem de um dos maiores problemas que desmoraliza o Braziuzão: a falta de autoridade familiar. É esta a causa de espancamento de professores, de consumo de drogas, de baixos índices de escolaridade. Quando a autoridade familiar existe, é confundida com truculência violenta, com relho. Não: a autoridade familiar tem que se basear em exemplo, na hierarquização dos valores, na noção de que o dinheiro é importante, mas não um passaporte para tudo o que der na telha. Poderia falar um pouco de religião, a mãe de todas as hierarquias, mas reconheço que é cada vez mais difícil manter esta mentirinha útil.

Enfim, tudo isso teve origem neste trecho do lead desta entrevista:

"Nem a autoridade dos pais se manteve, já que estes se recusam a ser vistos como portadores de tradições. Querem ser juvenis a todo custo e ocupar o mesmo espaço dos filhos, que acabam por perder referências fundamentais."

Como a queda de um avião, o fracasso do Brasil não tem apenas uma grande causa. Mas a abdicação dos pais como detentores dos valores tradicionais é como a falha do reverso na turbina. Sem autoridade nem tradição (quiçá, aiaiai, sem Deus), fica este clima de pode tudo. E daí para um "vamos roubar, vamos matar, vamos estuprar, vamos varrer tudo pra baixo do tapete e torcer para que ninguém perceba até o próximo mandato" é um abraço.

Fui chamado para uma *entrevista de emprego*. Reparem em como isso pressupõe uma certa privacidade, um intimismo. Uma pessoa e você, apenas os dois. Uma espécie de confessionário no qual tu declara limitações e contemporiza com qualidade e o entrevistador decide ou não se você merece o céu.

Chegando no lugar, já um pouco atrasado, sou encaminhado para uma sala escura. Lá, um sujeito de CACHECOL (dentro da sala, onde deveria estar uns 25°) discursa sobre *liderança de mercado* e mostra num monitor alguns destaques em um power point muito cretino. A sala é uma espécie de masmorra, com bem mais que sua capacidade de lotação. Alguns candidatos fazem perguntas. Tenho a nítida sensação que alguns, mesmo sentados, conseguem rebolar. Haverá uma DINÂMICA DE GRUPO logo em seguida.

Espero ficar claro. Uma moça muito insegura e um tanto rechonchuda fala de planos de expansão, de tecnicidade, de competição e de liderança de mercado. Dá risadinhas.

Levanto e vou embora da sala, sem dizer uma palavra, completamente em pânico. Escuto risadinhas pelas costas.

Ontem foi mais um dia histórico que eu passo numa redação. 11/9, 29/9, 17/7. Em todos estava em grandes redações. De todos posso falar de uma experiência jornalística diferente.

Estou esgotado do plantão no PS de Jabaquara. Se alguém viu alguma sonora da TV, provavelmente me viu iluminado pelos holofotes, anotando, como um circunstante entre os jornalistas. É uma experiência de união, este tipo de cobertura. Como bem frisou uma colega, "não tem furo nesta hora, não tem por que ser cuzão". Eu colei da repórter da Globo, a repórter colou de mim, o do SBT, Folha, Diário da Manhã, Jornal da Tarde, IG. Todos colaram de todos.

Só faltou uma pizza ou um bolo, para repartirmos.

Mas o momento mais gostoso foi quando a repórter de um lugar onde eu trabalhei e do qual tive um desligamento muito traumático gritou, ao me ver chegar: "o que você tá fazendo aqui? EU já estou aqui!" Foi gostoso (e o termo é exatamente este, gostoso) pensar que nada aconteceu, que na verdade tudo o que se passou foi um grande mal entendido e que eu deveria mesmo era estar em outro lugar.

Descansem em paz todas as almas. Há muitos seres vivos que viverão seu tormento a partir de hoje. E é dever de todos nós fazer do calvário deles o mais pesado possível.

Nem vi alguns dos jogos da Seleção nesta Copa América. Solene desinteresse. Mas contra a Argentina sempre que rola uma espécie de despertar da consciência. E ver Tevez e Riquelme terem que enfiar no rabo mais essa é sempre bonito.

A superioridade moral é sempre da Argentina. A Copa é sempre da Amarelinha, sempre por 3 x 0. Bacana, é mais uma vez da Grande Banana.

Vamos falar sério. Ninguém pode deslavar o dinheiro sujo que o Corinthians lavou para a máfia russa, mas será que alguém poderia me devolver por favor o meu título brasileiro de 2005? Eu não estou querendo mais nada, só o título que me roubaram. Agora todo mundo sabe que foi o crime que roubou, tá tudo na imprensa. Será que rola?

É muito vexaminoso admitir, mas estou cheio de orgulho: por minha iniciativa, o jornal onde estou temporariamente trabalhando será provavelmente o único jornal diário de amanhã a ter o resultado do julgamento do ex-síndico que matou o condômino. Acho que é meu primeiro furo.

Mas não é a isto que venho. Me ofereci para ir até o Forum da Barra Funda. Só tinha umas TVs e a Jovem Pam, mais uns estudantes de Direito e familiares. 22h30min, o julgamento tinha começado 10h. Lá pelas tantas aparece uma mulher de toga. A promotora. Ela vai até outra e a cumprimenta efusivamente: o cara foi condenado (a viúva começa a chorar).

O advogado de defesa era uma das figuras humanas mais escrotas que já conheci. A toga contrastava com o rosto de feições macabras, orelhas de abano, uma careca ordinária e um jeito de policial civil. Cumprimentou com um tapinha na barriga um PM que escoltava o réu.
Acompanhava ele um séquito de janotinhas e patis do direito, que SUGAVAM qualquer coisa cochichada pelo mestre, alguns curvados, todos cheios de dignidade, no entanto.

Quando chegou um dos promotores o advogado de porta de cadeia o chamou com um gesto e cochichou no ouvido dele, deputado style.

Um outro cara de toga chega, outro promotor, e explica que a decisão havia sido por 7 x 0, que fora comprovada a autoria e a materialidade de forma unânime, mas que a Defesa tinha conseguido o que queria: um dos qualificadores do homicídio havia sido indeferido pelo júri. A premeditação estava comprovada pela emboscada na qual o condômino foi morto, mas não o motivo fútil. Com mais duas decisões favoráveis ao réu, a negativa do agravante da domesticidade (ou algo assim, resumindo, que ele matou uma pessoa conhecida e isso é escroto) e com a decisão favorável ao atenuante (unânime) por ter confessado e ser primário e pai de família, o juíz leu: cara pegou 12 anos (a mínima). Como já cumpriu dois anos, recorre em liberdade.

Houve uma espécie de comoção no plenário, mas eu já estava correndo para a Sala de Imprensa passar a nota.

Agora me diz: dá alguma coisa matar alguém na Grande Banana? Tu contrata o melhor criminalista do país, a figura humana mais escrota do universo, paga bem e tá solto. O crime aconteceu em 1999 e até agora o assassino, um cara que matou um morador do prédio onde era síndico por ser acusado de caixa dois, passou só DOIS ANOS preso. E nada indica que vá ficar mais. Amanhã ou depois o Seu Ex-Síndico morre e vai para o céu, sem ter passado mais que uma temporada de 24 meses no gaiolão.

Se o carma já fez o seu papel ou não eu não sei, mas a Justiça Brasileira fez o seu: manter o seu eterno jogo de cena, assassinos na rua e urubus de porta de cadeia e todo o resto da corja aonde quer que seus milhões os levem. Deus abençoe a todos estes dignos senhores de toga.

Para quem não sabe do que eu estou falando.

Tinha recebido fotos de outra mulher pelada como se fossem da Ana Paula, por isso a injustiça de dois posts atrás. As fotos da verdadeira Ana Paula vazaram em algum momento entre ontem e hoje, sendo que a revista mesmo só sai na terça-feira. Foi capa da edição impressa do Agora o caso.

Pirataria à parte, a foto que ilustra este post, em sua versão inteira, mostra algo talvez até agora inédito na Playboy: a auxiliar, ou cada vez mais ex-auxiliar de arbitragem abrindo o brioco para a fotografia. Desde já espero que Luciana Gimenez coloque Ana Paula contra a parede com indagações a respeito de "nu artístico".

Minha mulher esteve na semana passada em um evento em que participava o senador José Agripino Maia (DEM - RN). Ele falou sobre a única solução possível para o caos aéreo: privatizar toda a malha. Seria mais uma confissão de incompetência, mas é o mais correto por ser o mais simples. Não há mais motivo nem justificativa racional para manter o controle do ar no estado. Aliás, diga-se de passagem que já faz tempo não existe qualquer motivo racional para que exista estado. A única boa razão para existir governo brasileiro é a Nova Corja.

A Playboy está com uma oferta imperdível na banca mais próxima de você: compre a edição da Ana Paula Oliveira e leve outra pessoa pessoa para casa. Quem já viu o rosto da ex-bandeirinha sabe que o que está nas fotos é outra coisa, um dublê certamente. E não dá pra ser ingênuo de achar que a mesma superprodução (manipulação) do rosto e do cabelo não foi usada também em partes menos nobres.

Nada novo. Pra que tentar vender a verdade se a verdade não vende? Melhor mentir. O problema é que nem tentam disfarçar.